Любимые стихи

[Elsaule]

Вероника Долина в 1999 году записала диск своих песен на французском языке - "Mon Petit Tambour". Как всегда, лирично-иронично, очень проникновенно, несмотря на другой язык. И удовольствие, конечно, очень большое - слушать Долину на французском, воспринимая ее французские песни о любви и жизни через все, что мы слышали и слушаем на русском.

[Harita]

***
Людей теряют только раз,
И след, теряя, не находят,
А человек гостит у вас,
Прощается и в ночь уходит.

А если он уходит днем,
Он все равно от вас уходит.
Давай сейчас его вернем,
Пока он площадь переходит.

Немедленно его вернем,
Поговорим и стол накроем,
Весь дом вверх дном перевернем
И праздник для него устроим.

Шпаликов Г. Ф.

[eleka]

(Кликните, чтобы почитать, что спрятано под катом)...

Уважаемые собеседницы. Напомню, что в теме мы пишем любимые стихи и говорим о стихах и своём отношении к стихам. Если есть желание обсудить с участниками конференции другие вопросы, к которым можно отнести обсуждение отдельных поступков авторов стихов , и высказать своё личное отношение к ним, милости прошу во флудилку.

[Ganesha]

«Пламенея над городом белым
Через стёкла морозного льда,
Её лампа вдали голубела
Над судьбою моей, как звезда.

В убелённом метелью просторе
Дремлет дальняя цепь фонарей, -
О былое, безгрешное горе
Лишь о ней, незабвенной, о ней!

Плавный вальс, и напевы, и пары,
А на стуже, за сонным драпри -
Облечённые в иней бульвары,
Без конца, без конца фонари,

Незабвенной и горькой святыней
Будешь ты до конца моих дней,
Ты, мерцавший над городом иней,
Ты, сверкавшая цепь фонарей.

И казались таинственным даром
Каждый угол, урочище, сад,
Ветви белые над тротуаром,
Нависавшие из-за оград.

И далёко внизу, под балконом,
Я едва различал, как во сне,
Что идёшь ты под снегом влюблённым
Не со мной, - не за мной, - не ко мне».

1929-1933
(Даниил Андреев, из цикла «Лунные камни»)
***

В ноябре – 109 лет со дня рождения русского поэта и писателя, автора мистического сочинения «Роза Мира», Даниила Леонидовича Андреева (2 ноября 1906 - 30 марта 1959)
****

На фото – картина Петра Петровича Кончаловского «Большая Садовая в лунном свете», 1931.

[Ванесса]

Вспомнилось как-то


Вода
Благоволила
Литься!

Она
Блистала
Столь чиста,

Что - ни напиться,
Ни умыться,
И это было неспроста.

Ей
Не хватало
Ивы, тала
И горечи цветущих лоз.

Ей
водорослей не хватало
И рыбы, жирной от стрекоз.

Ей
Не хватало быть волнистой,
Ей не хватало течь везде.

Ей жизни не хватало -
Чистой,
Дистиллированной
Воде!

[tikhomir]

Ganesha Спасибо! Прекрасный поэт и удивительный философ ! А судьба - впору роман писать. Правда, к сожалению, у нас таких "романов" много.

[tikhomir]

Ванесса Прекрасные, глубокие, самобытные, с подтекстом, стихи Леонида Мартынова ! Спасибо , что напомнили о нем. Думаю, что для многих молодых форумчанок это новое старое имя.

[Анастасия]

Игорь Губерман
Опыт не улучшил никого;
те, кого улучшил, врут безбожно;
опыт - это знание того,
что уже исправить невозможно.

Две стороны медали
(он же)
Не лезь, мой друг. за декорации,
зачем ходить потом в обиде,
что благороднейшие грации
так безобразны в истом виде.

[Milora]

Девочки, а у меня, наверное, осенняя хандра и...
...Уж сколько их упало в эту бездну, разверстую вдали...
Настанет день, когда и я исчезну с поверхности земли.
Застынет все, что пело и боролось, сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос, и золото волос.
И будет жизнь, с ее насущным хлебом, с забывчивостью дня,
И будет все, как-будто бы под небом
И не было меня.."
М.Цветаева

[Труня]

Тонкий крест стоит под облаками,
Высоко стоит над светом белым —
Словно сам Господь развёл руками,
Говоря: "А что я мог поделать?"

[Branchette]

Мать


Смеркается. Казнен. С Голгофы отвалив,
спускается толпа, виясь между олив,
подобно медленному змию;
и матери глядят, как под гору, в туман
увещевающий уводит Иоанн
седую, страшную Марию.

Уложит спать ее и сам приляжет он,
и будет до утра подслушивать сквозь сон
ее рыданья и томленье.
Что, если у нее остался бы Христос
и плотничал, и пел? Что, если этих слез
не стоит наше искупленье?

Воскреснет Божий Сын, сияньем окружен;
у гроба, в третий день, виденье встретит жен,
вотще купивших ароматы;
светящуюся плоть ощупает Фома,
от веянья чудес земля сойдет с ума,
и будут многие распяты.

Мария, что тебе до бреда рыбарей!
Неосязаемо над горестью твоей
дни проплывают, и ни в третий,
ни в сотый, никогда не вспрянет он на зов,
твой смуглый первенец, лепивший воробьев
на солнцепеке, в Назарете.
Берлин, 1925

Набоков

[Ванесса]

Тьмою здесь все занавешено
и тишина, как на дне...
Ваше величество женщина,
да неужели - ко мне?
Тусклое здесь электричество,

с крыши сочится вода.
Женщина, ваше величество,
как вы решились сюда?
О, ваш приход - как пожарище. Дымно, и трудно дышать...
Ну, заходите, пожалуйста.
Что ж на пороге стоять?
Кто вы такая? Откуда вы?!
Ах, я смешной человек...
Просто вы дверь перепутали, улицу, город и век.
Б. Окуджава

[Интуиция]

Девочки,благодарю за чудесную тему, за настроение!

... Ванесса, Марина, отдельное спасибо за "воду, которой не хватало ....
Ивы, тала
И горечи цветущих лоз.
Ей
водорослей не хватало
И рыбы, жирной от стрекоз....")) ...очень впечатлило...как-то неотвязно крутится в голове, заморочилась аж на целое утро)))), пойду добавлю себе " в контакт", чтоб не потерялось

[Nadin]

Игорь Губерман

он же
Чтобы плесень сытой скудости
не ползла цвести в твой дом —
из пруда житейской мудрости
черпай только решетом.

Есть люди: величава и чиста
их личность, когда немы их уста;
но только растворят они уста,
на ум приходят срамные места.

[Труня]

Ванесса, Окуджава- это щемяще и нежно. Бережно, бережно, бережно, бережно...


Святой Антоний из Падуи,
разыскиватель пропаж,
тут снегу столько нападало,
что след потерялся наш.
Развешаны в небе простыни,
раздвинешь – там новый ряд,
лишь пудры алмазной россыпи
под фонарями горят.

Святой Антоний из Падуи,
вершитель малых чудес,
найди мне обруч и палочку,
и сад, заросший как лес.
Губную гармошку папину
с коричневым ободком,
насквозь и навек пропахшую
мужским душистым платком.

Верни мне девчачьи россказни,
скамейку, где я ждала
подругу почти что взрослую,
что так волшебно врала,
и ветер воздушно-капельный,
и ливня краткий галоп,
и радость мою, что канула
в седой московский сугроб.

Святой Антоний из Падуи,
запёчатлённый в веках
простой раскрашенной статуей —
мужик с дитём на руках,
найди меня в этом городе,
зарёванную умой,
дай молча хлебнуть из горлышка,
домой вороти, домой.