Дорога, на крутой подъем
Вбежав, оборвалась
Внезапно, будто в месте том
На небо вознеслась,
И дальний поворот исчез,
Пропал в зеленой мгле,
Там, где прирос корнями лес
Навек к родной земле.
Изобретен автомобиль,
К нему — особый сок,
Чтобы проехать сотни миль
И множество дорог.
Но есть ли вправду где-нибудь
Такая среди них,
Чтоб был высок, как небо, путь
И, как поляна, тих?
Роберт Фрост
Перевел Б. Хлебников